viernes, 30 de noviembre de 2007

"La Convertida"

(Este relato fue escrito por mí y responde a una de las consignas del Maestro Laiseca)


"Para comprender el idioma de la noche hay que vivirla. Padecerla.Eso pensaba mientras su cuerpo era el depositario de toda una sarta de cañerías perfectas, las cuales tenían el perfecto fin de destilar toda su podredumbre interior. Es curioso todas las cosas que se le ocurren a uno cuando sabe que va a morirse. Mejor dicho, cuando tiene la certeza de que va a morirse. Eso pensaba. Pensaba y recordaba. Trataba de recomponer todas las escenas hasta el último día. Ese último día. Como un cuadro en una pared blanca, eterna, sin marco, sin memoria a corto plazo. Los brazos habían dejado de dolerle. La semana última habían tenido que ponerle un catéter porque la vena había dicho basta y como un globo gastado ya no puso más el pecho.
Para comprender. Para comprender la noche. Para tragársela. Sabía que se moriría sin comprender.
Sí se sabía sabedora del lenguaje de las putas. Del afilado abismo entre el taco y un traspié. Y así, sin poder tocarse la cicatriz definitiva pensaba qué hubiera pasado si ese día no hubiera salido a laburar. Si se hubiese quedado poniéndole los ruleros a su madre, esa anciana que apuntalaba su dignidad sin decirle nada, sin preguntarle nunca nada, cuidandole los chicos, ocultando la miseria de reojo, mirando siempre para abajo.
Tanto tiempo malgastado para saber que la última cicatriz es la madre de todas las demás o al menos la que justifica a todas las demás.
Aquella noche olvidó una de las tantas contraseñas que hay entre las putas. Dejar que un tipo, dos, te mordisquee las tetas te hace sentir deseable, comible, descartable. Aquel no había usado sus dientes. Ni siquiera sus uñas.
Cada vez que ella se posicionaba en su profesión de yiro, se contentaba pensando que todas las minas albergaban una puta adentro, deseosa de salir y que desde la más remota gestación, en los origenes, un meloso dios las había dotado de una cicatriz abierta original, imperfecta, como algo sin terminar, la máquina precisa para ofrecer placer a alguien que lo requiriera.
El placer. Siempre el placer. En el fondo le daba un infinito placer estar ahi, a la espera de la muerte y comprendía que tanto tiempo la había imaginado cruel, mordaz, y ahora podía sentir de verdad al silencio, un silencio que la envolvía en una terrible calma. Por primera vez el silencio no la aturdía.
Pensaba qué pensarían sus compañeras de ruta si ahora la vieran, como a un autito roto de plástico al que le falta una rueda y al que ningún niño puede darle el impulso vital y jugar con él.
Volvió a tocarse la cicatriz. Era como un remiendo para la conciencia. Así lo pensó. Como cuando la vieja se ataba un hilo en el pulgar para no olvidarse de algo. Olvidar. Olvidar y recordar. Qué lástima que memoria no venga con un talonario de repuesto - se le ocurrió decirse-. Talonarios. Talonarios. El día que la vieja trajo el primer televisor a color se lo había ganado en una rifa. Increiblemente se olvidó ese día de ser puta por un rato. Lo que duró su fascinación por el color.

Pasados dos meses de la puntada que ella creyó final, no podía dejar de agradecerle a la muerte por haberle dado changuí.. ahora la sentía su aliada, una puta como ella que se escondía cada madrugada en los tachos oxidados de basura de Constitución. Se daba cuenta que era más invisible que la misma muerte.

Como faltaba el mango y nadie vino a rescatarla despues de lo del hospital, tuvo que hablar con las pocas compañeras de ruta que le quedaban, las que una vez habían sido sus compañeras, sus "mulitas", como les decía ella cariñosamente, para reinsertarse en el mercado laboral.
Ya antes de volver le habían puesto el apodo "la tajeada", y eso la hacía sentir orgullosa de su estirpe. Claro que esto no era en alusión al tajo original que traía de fábrica, sino a cómo habían quedado sus tetas, sus senos para la enfermera de guardia, que entre diente y espacio le dijo: "Vas a tener que cambiar de profesión". Y era verdad, nadie quería a una tajeada. Para los tipos era como encontrar un billete falso o como esos panes que exponen en las vidrieras pero que de cerca se comprueba que son de cartón.
Se miraba al espejo y observaba que le habían quedado tres tetas de diferentes tamaños, ya que la del lado izquierdo albergaba un tajo transversal que la había dividido en dos pequeños senos que parecían dos pequeñas caras deprimidas y desnutridas. Además la cicatriz había tomado un aspecto rugoso y amarillento, y los días de humedad todavía segregaba un poco de plasma y pus. Ella les contaba a sus mulitas que sus tres tetas todavía hablaban y le contaban secretos y estaba convencida que toda esa podredumbre que le salía eran los resabios de su conciencia que le pasaba factura por haber sido tan feliz siendo puta.

Pasado un tiempo y atolondrada por el hambre que no lograba saciar mendigando, decidió ofrecerse como objeto de exposición a la entrada de un museo de anatomía humana. La puta que todavía dormía en su interior, quería seguir exhibiéndose, que había rechazado laburos mas dignos socialmente.
Detrás de una vitrina y con los ojos vendados, la gente quedaba anonadada cuando la veía. La obligaban a ponerse la venda porque era inevitable que su mirada no se encontrase con algún que otro espectador que para comprobar que fuera un ser viviente la mirara a los ojos.
Lo que más los pasmaba era que la deformidad era producto de una mano humana y no de la madre naturaleza. Nadie podía aceptar que alguien anónimo, con sus mismos genes, hubiera mutilado a esta especie de ser viviente para convertirla en un objeto de exposición público.
La tajeada mostraba sólo sus dientes como la parte más visible de su rostro y en sus más intimos fueros, le estaría agradecida de por vida a su mutilador, que a un precio estandar, la había convertido para siempre.

Verdades que el río arrastra.-

... "El río es espléndido y el hombre se siente misteriosamente atraído por él. Esto es todo lo que se puede decir.
Ese hombre se detiene frente a sus aguas y observa la susurrante vastedad con cierta nostalgia, como si hubiera extraviado algo muy querido y absolutamente primordial en medio de este río semejante a la eternidad. Eso, tal vez, le induce a pensar que el río es bueno."

..."Sus hombres, los hombres de este río, este hombre que ahora observa las aguas con sus ojos de pez moribundo suspendidos sobre ellas como dos espejuelos suspendidos en el aire, son en todo semejantes a él. Por eso todavía sobreviven. Por eso parecen tan viejos y lejanos y solitarios. No aman al río exactamente, sino que no pueden vivir sin él. Son tan lentos y constantes como el río. Parecen entender que ellos forman parte de un todo inexorable que marcha animado por cierta fatalidad. Y no se rebelan por nada. Cuando el río destruye sus chozas y sus embarcaciones y hasta a ellos mismos. Por eso tambien parecen malos."

(Fragmento extraído de "Sudeste" de Haroldo Conti)

El Banderín para encontrarse...

Amigos pacientes lectores, como les conté, estoy reconociéndome como una porteña por elección y descubrí que en la esquina de Billinghurst y Guardia Vieja hay un cafe o bar, no sé cómo definirlo, donde las picadas son espectaculares y además conserva la identidad de esos sitios con historia, donde uno se siente participante de ese "secreto compartido" que tienen ciertos lugares.
Quedensé muy tranquis que evocando a la letra de aquel tango, "sus mesas nunca preguntan"..!
A mí me gusta ir al Banderín, elegir la mesa con la que más me identifico ese día y dejarme estar, mientras leo o espero o simplemente observo la vorágine que quiere ganarle a la calle pero... no lo consigue !!

"Sin Testigos" de Nikita Mikhalkov

Imperdible.

La Paranoia

... "describe un estado de salud mental caracterizado por la presencia de delirios autorreferenciales."

..."se refiere a un tipo de senaciones acuciantes, como la de estar siendo perseguido por fuerzas incontrolables ( manía persecutoria) o ser el elegido para una alta misión, como la de salvar al mundo."

"El diagnóstico moderno más adecuado para la paranoia es el de transtorno delirante.
Se manifiesta igualmente en los delirios por celos, en el delirio erotomaníaco, el delirio somático, etc. Es un trastorno de tipo crónico, que se presenta mayormente en individuos de personalidad orgullosa, ególatra y desconfiada."

"El psiquiatra español Enrique González Duro, en su libro La Paranoia (1991), afirma que los factores desencadenantes de esta enfermedad se encuentran muy activos en individuos que presentan un acusado narcisismo y que se han visto expuestos a serias frustraciones, hallándose consecuentemente dotados de una baja autoestima. Esto provoca que se dispare en los mismos el mecanismo natural de proyección, en virtud del cual tendemos a atribuir a otros aquellos impulsos, fantasías, frustraciones y tensiones que nos resultan inexplicables inaceptables e insoportables a nosotros mismos."

El Mito de Orfeo y Eurídice

Orfeo es un personaje de la mitología griega, hijo de Apolo y la musa Calíope. Hereda de ellos el don de la música y la poesía. Según los relatos, cuando tocaba su lira, los hombres se reunían para oírlo y hacer descansar su alma. Por ello enamoró a la bella Eurídice y logró dormir al terrible Cerbero, cuando bajó al Hades a intentar resucitarla.

El mito de Eurídice
La historia más conocida sobre Orfeo es la que se refiere a su esposa, Eurídice.
Algunas versiones cuentan que mientras huía de Aristeo, u otras que mientras paseaba con Orfeo, fue mordida por una serpiente y murió. En las orillas del río Estrimón Orfeo se lamentaba amargamente por la pérdida de Eurídice. Consternado, Orfeo tocó canciones tan tristes y cantó tan lastimeramente, que todas las ninfas y dioses lloraron y le aconsejaron que descendiera al inframundo. Camino de las profundidades, tuvo que sortear muchos peligros, para los cuales usó su música, ablandó el corazón de los demonios, e hizo llorar a los tormentos ( por primera y única vez). Llegado el momento, con su música ablandó tambien el corazon de Hades y Perséfone, los cuales permitieron a Eurídice retornar con él a la tierra, pero sólo bajo la condición de que debía caminar delante de ella y que no debía mirar hacia atrás hastas que ambos hubieran alcanzada el mundo superior y los rayos del sol bañasen a Eurídice. A pesar de sus ansias, Orfeo no volvió la cabeza en todo el trayecto, incluso cuando pasaban junto a algun peligro o demonio, no se volvía para asegurarse de que Eurídice estuviera bien. Llegaron finalmente a la superficie y, por la desesperación, Orfeo volvió la cabeza para verla; pero ella todavía no había sido completamente bañada por el sol, todavía tenía un pie en el camino al inframundo: Eurídice se desvaneció en el aire, y ahora para siempre.

jueves, 29 de noviembre de 2007

Ella

... "El día que ella lo conoció comprendió cómo se puede morir en un beso sin mirar atrás
perder el miedo y ganar la vida.
Dejar el amor libre, sin aliento, sin piedad.
Descarnadamente." (Autor anónimo)

"Requiem para un buen perdedor"

... "La carrera hasta la decepción es larga y sinuosa
corta y siniestra..."

"El Extranjero" de Albert Camus

Les cuento que estoy haciendo "lectura guiada y consentida" - como me gusta llamarla a mí- del libro El Extranjero de Albert Camus. Si no lo leyeron todavía, se los recomiendo... aunque es un poco tonto de mi parte recomendar libros, ya que ellos llegan a uno cuando tienen que llegar.
El Extranjero lo sustraje timidamente - por no decir que lo robé- de la biblioteca de la casa de mi abuela materna.. lugar mágico si los hubo y los hay en mi mundo privado infantil... En ese sitio surgieron mis amores y odios por ciertas lecturas... entre ellas "Las Tumbas" de Enrique Medina que despertó en mi la incógnita del sexo con un signo de pregunta que nunca más se cerró..

Cuando la belleza rompe los espejos

Ella era tan linda que dolía verla parada en esa esquina, trabajando de la ocupación más vieja del mundo, como alguna vez dijeron algunos libros o alguna abuela.. Sus cejas depiladas denotaban su vocación y asistencia perfecta al tedio de la obligación. Su mirada ..¿envejecería? ..
¿Qué edad tendrá? ¿Cuánto tiempo le llevará terminar de volverse vieja para desaparecer del todo?
Cuando llegó al barrio fue todo un acontecimiento. Nadie espera ver a una puta tan linda. No en mi barrio. Es terrible los kilómetros que le lleva en ganancias a su compañera. Dinero rápido y en mano.
Tantos los transeuntes como los conductores le gritan ese piropo liberador que muere en el mismo instante de ser dicho y expulsado hacia afuera como un fuego que les atraganta la garganta. Ellos no discriminan, porque el placer radica en el decir, en el sacar hacia afuera y no en el objeto elegido para tal confesión.
A ella sin embargo, no todos pueden decirle algo. Más bien se quedan perplejos. Como petrificados.

Buenos Aires Parlante

Desde que me traje la bicicleta de mi Lincoln natal, juego a que soy una bicinauta y como tal tengo que aprender a bicicletear por este nuevo planeta llamado Buenos Aires. Esta ciudad es única. La adoro. Es un crisol de lenguajes que se entrelazan a manera de facinante trama.
Esta tarde recorrí un poco de Corrientes, un poco de Parque Centenario, por último Belgrano y descubrí un nuevo idioma: el de la bocina de los autos, bondis y tambien los silvidos que nosotros, los bicinautas, elegimos a la manera de "¡Aca vengo yo!" Me di cuenta que la bocina es uno de los tantos códigos de la ciudad y quiere decir mucho. Por momentos sospecho que surge automaticamente, de manera inherente a los que conducen autos, colectivos y cualquier otro medio de locomoción con motor..
Como decía un viejo tema .. "Buenos Aires me mata"... pero.... ¡¡ Que bien lo hace !!

¡¡ Mamá, mamá, yo quiero un Blog, no un fotolog...!!

Caí en la infradotez de suscribirme a un fotolog.... creía que tenía foto para bajar pero no... no era tan simple.... por eso después me cree este espacio y estoy tan tan felíz como.... ¿cómo? sí, en un rato, cuando ponga en el horno los canelones que hice hoy... con el tiempo que me sobraba de insomne matutina..... "canelón", qué sustantivo horrible en su sonoridad.... eso me sugiere.... bueno, sólo queria festejar con palabras este espacio donde usted encontrará....¡¡ Palabras !!

De cursilerías, letras y otras yerbas...

Aqui estoy otra vez.... emancipándome a través de este blog... yo jamás pense en escribir en un espacio como este... casi siempre las palabras o mejor dicho, las mejores ideas quedan en el aire, en la nebulosa.. yendo en el bondi surgen las mejores pero no logro memorizarlas y escribirlas luego... asi que siguen su curso invisible...
Bueno... de niña escribi mucha poesia cursi, luego ciertos especimenes fueron los móviles para más poesía cursi.. pero al menos me gustaba la sonoridad de las letras dispuestas entre sí...
Ahora, radicada aqui en capital, estoy concurriendo a un taller literario con el escritor Alberto Laiseca .. creador del realismo delirante y estoy aprendiendome a descubrir como escritora.... ardua tarea cuando uno porta tremenda neurosis como la mía, trastorno paranoide mediante y en puerta... pero las letras siempre hicieron posesión de mí, las usé, me usaron y aqui estoy.... naciendo como escribiente...

¡¡ Alegría de los chinos !!

¡¡¡ Alegría de los chinos !!!!

Una vez, hace ya meses, un amigo citó una frase de Cortázar que se encontraba en un libro de su autoría. La frase era : "Alegría de las moscas!" , y sin saber por qué - quizás por su genialidad- quedó grabada en mi memoria...
Hoy de mañana me acordé nuevamente de esa frase y por la tangente decidí contarles el por qué cercano a tal recordación...
Yo visitaba todos los días o casi todos los días el comercio que los chinitos de la calle Virriey Liniers tienen a una cuadra del lugar donde vivo... soy una chica pueblerina y como tal necesito mi circuito y mis conductas de rodeo, como un animal a domesticar... Pasó que luego de esas visitas cotidianas, otros chinos, se instalaron aun mas cerca de mi casa... motivo por el cual los elegí por un tiempo a ellos.. ya que la comodidad mata a las mujeres!
Pero los otros chinitos, los de virrey, siempre estaban en mi memoria... algunas veces, de paso, me preguntaban si me habia mudado .... qué ingenuos...
Hoy finalmente volví al primer amor de la calle Virrey Liniers! .. y la china madre, madre de todos y capitana del comercio, al verme, me preguntó si habia estado de vacaciones...!
El amor existe !! .. eso comprendí hoy..!

miércoles, 28 de noviembre de 2007

Teatro en la ciudad de Buenos Aires

Niños y niñas que entran al blog.. les quiero contar que en estos ultimos dias fui a ver dos obras de teatro que me parecieron geniales y quiero recomendar. Una de ellas se llama "Cadena Invisible" y es un Monólogo teatral; esta obra fue escrita por un cubano - Carlos Ferrera- y la magnífica actriz que personifica a los tres personajes se llama Alejandra Egido, tambien cubana. La actuación de esta ultima me impresionó y conmovió. Si pueden, no se la pierdan.
La segunda obra de la cual les quiero contar se llama "Cuestiones con Ernesto Che Guevara" y la estan dando en un teatro que queda en Av. Cordoba al 62oo los domingos. Esta maravillosamente bien interpretada por un grupo de adolescentes de un instituto. Si pueden, vayan.

El día que lloró la sala Lugones.....

Hola amigos del blog, paciente el que entra y lee... bueno, hace un rato fui a ver una peli a la sala Leopoldo Lugones , "El jardin de la infancia", se llamaba, y todo iba bien hasta que un espectador que estaba sentado justo atras mio comenzó primero a reirse y despues a putear sobre la pelicula... pobre, estaba movilizado, era sobre la guerra, un niño, el hambre, el frio... necesito el gentío para largarse y ya se sabe que el individuo masificado... en fin.... los de la Lugones son una casta aparte tambien.... pero el cine de alli vale la pena!!